- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…
Донбасс
Взрыв.
Монгол упал и вжался в землю. Однако ни второго, ни третьего разрыва не последовало.
Он осторожно поднял голову:
- Все живы? Никого не задело?
Минута томительного ожидания. Спереди донеслось:
- Гитарист!
- Что Гитарист? Убит? Ранен?
- Без сознания. Крови вроде нет. Руку осколками посекло. Контужен.
- Контужен – не убит. Полтава, Бидон и Рыжий – впереди, Клод, Стикер, Фенол и Кактус несут Гитариста. Я и Блонди замыкаем. Вперёд!
************************
Доктор что-то черкнул в амбулаторной карте больного.
- А теперь вытяните руки вперёд, закройте глаза.
Павел вытянул руки, закрыл глаза и земля поплыла под ним. Он поспешно открыл глаза и сел на стул, чтобы не упасть.
- Доктор, это серьёзно?
- Эээ, батенька, да Вы привереда. Благодарите Бога, всё могло быть гораздо хуже. Вы, можно сказать, отделались лёгким испугом.
- Но это пройдёт?
- Со временем пройдёт.
- Когда? Месяц, два, три?
- Диета, режим, несколько недель отдыха… - доктор помолчал и добавил, - горный воздух и полный покой.
Павел улыбнулся, оценив горький юмор: ну какой на войне «полный покой»?
- Давайте теперь Вашу руку посмотрим.
Размотали бинты и настроение у доктора испортилось:
- Мизинец и безымянный придётся отнять.
- А без этого нельзя? Доктор, я гитарист.
- Знаю, что Гитарист.
- Вы не поняли, я профессиональный музыкант. Гитара, банджо, аккордеон. Музыканту без пальцев никак нельзя!
Доктор вздохнул:
- В соседней палате лежит пациент, ему вчера руку отрезали. Вы думаете, она у него была лишняя? Пожалеете сегодня пальцы – завтра останетесь без кисти.
Павел посмотрел на опухшие почерневшие пальцы:
- Режьте.
Он лежал на больничной кровати, смотрел в потолок и курил.
«Ну, вот и кончился Пашка-музыкант. Сначала бандеровцы отняли у него родину, друзей, а теперь вот ещё и профессию».
Он сел, взял стоявший у изголовья кровати костыль, упёр в плечо, прижался к нему щекой и постарался прицелиться в висевшую в конце палаты лампочку. Лампочка превратилась в бесформенное жёлтое пятно, вокруг которого наконечник костыля описывал круги и восьмёрки. Павел с досадой поставил костыль на место.
«Так, видимо и как боец Гитарист он кончился. И куда ему теперь? К матери в Херсонскую область, в родную Грушевку? Ага, прямо в лапы к гестапо: «Здравствуйте, вы меня искали? Так я сам к вам приехал…»
Услышав шаги нянечки, Павел быстро затушил сигарету о ладонь, спрятал бычок под матрас, лёг.
«В Москву, к Борьке Лукашенко, старый боевой друг поможет».
Москва
По заветному номеру Павел сумел дозвониться только со второго раза.
- Да, - услышал он в трубке надтреснутый мужской голос.
- А Бориса к телефону можно?
На другом конце провода молчали.
- Борис дома?
Ещё несколько секунд молчания.
- Бори нет. Он… умер, - каждое слово собеседник выдавливал из себя с мукой, - уже два месяца как его... – человек не смог закончить фразу.
- Как умер? От чего?
(Дурацкий вопрос: от чего может умереть человек с тяжёлым ранением в голову?)
- Борю убила война, - на другом конце провода повесили трубку.
Проводившая собеседование девушка постоянно заглядывала в лежащий перед ней вопросник.
- Кем Вы видите себя в нашей фирме через 5 лет?
- Грузчиком.
(Она что, думает, что соискатель на должность грузчика намерен дослужиться до президента компании?)
- Кем Вы работали до того, как прийти к нам?
- Гранатомётчиком.
Девушка поджала губы. Видимо, она решила, что он над ней издевается.
- Если Вы нам подойдёте, мы Вам позвоним.
Второе собеседование, третье…
Сидевший напротив мужчина в форме ЧОПа спрашивал коротко и по-деловому:
- Лицензия?
- Нет.
- Московская прописка?
- Нет.
- Регистрация?
- Нет.
Чоповец подозрительно поглядел на Павла:
- Гражданство?
Павел выложил на стол украинский паспорт с миграционкой.
Мужчина посмотрел на дрожавшие руки Павла:
- Пьёте?
Павел торопливо убрал руки под стол.
«Геморроидальная лихорадка», - хотел он съязвить, но внезапно понял: этот – свой. Как рыбак рыбака видит издалека, так и люди войны по необъяснимым приметам узнают друг друга.
- Контузия.
- Сирия? Кавказ?
- Донбасс.
Чоповец взял документы, развернул их, посмотрел, положил на стол.
- У нас для Вас места нет. Но я могу помочь. Заправщиком на АЗС пойдёте?
(Господи! Да хоть к чертям в ад кочегаром!)
- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три.
Москва - 2
- Здоров, командир! – Бидон плюхнулся на переднее сиденье автомобиля, пожал протянутую руку. – Ну, когда?
Монгол тронул машину:
- Через две недели.
- А кто ещё?
- Да все. Рыжий, Полтава, Кактус, Фенол – они уже в Луганске. Есть трое новичков. Стикер, Клод и Блонди здесь, тебя ждут.
- А что в этот раз?
- Сказать не могу, но обещаю: скучно не будет.
Бидон радостно потёр руки:
- Надерём укропам задницу! А Гитарист?
Монгол вздохнул:
- Гитарист пропал. Выписался из госпиталя, пересёк «Изварино» - и всё, как в воду канул. Где его искать? Россия – она большая.
- Жаль, - с сожалением вздохнул Бидон, - боевой был дядька.
Машина остановилась на АЗС, к машине, прихрамывая, направился заправщик в натянутой по самые глаза фирменной кепке.
- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? – спросил он.
- 92-й, 15 литров.
- 92-й, 15 литров, - повторил заправщик, - ваша колонка номер четыре.
Он снял со стойки пистолет и вставил в горловину бака.
Бидон вышел из машины и направился к кассе. Расплатившись, он помахал заправщику чеком и сел в автомобиль.
Монгол опустил стекло:
- Эй, мужик!
Заправщик подошёл и остановился в метре от машины, низко опустив голову.
- Держи, - водитель протянул сложенную купюру.
- Спасибо огромное, счастливой дороги, приезжайте к нам еще! – не поднимая головы, заправщик опустил деньги в карман, развернулся и заковылял к подъехавшей Ауди.
- На Гитариста чем-то похож… - задумчиво протянул глядя ему вслед Монгол.
- Да ну, - отмахнулся Бидон, - старый больно.
- Гитарист тоже был не мальчик.
- Скажешь тоже! Гитарист был мужик ого-го! А этот старик совсем, еле ноги таскает.
- Ладно, - Монгол повернул ключ зажигания, - едем, ребята ждут.
Мотор заурчал, машина медленно тронулась с места.
- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…
Klim Podkova для сетевого литературного журнала «Камертон»
