Сегодня:

От НКВД Советской России - к МВД СССР. Грозовые будни

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » От НКВД Советской России - к МВД СССР. Грозовые будни » Творчество KlimPodkova » Заправщик (из цикла «Украинские хроники»)


Заправщик (из цикла «Украинские хроники»)

Сообщений 1 страница 5 из 5

1

http://s7.uploads.ru/t/1SqZg.jpg

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Донбасс

Взрыв.
Монгол упал и вжался в землю. Однако ни  второго, ни третьего разрыва не последовало.
Он осторожно поднял голову:
- Все живы? Никого не задело?
Минута томительного ожидания. Спереди донеслось:
- Гитарист! 
- Что Гитарист? Убит? Ранен?
- Без сознания. Крови вроде нет. Руку осколками посекло. Контужен.
- Контужен – не убит. Полтава, Бидон и Рыжий – впереди, Клод, Стикер, Фенол и Кактус несут Гитариста. Я и Блонди замыкаем. Вперёд!

************************

Доктор что-то черкнул в амбулаторной карте больного.
- А теперь вытяните руки вперёд, закройте глаза.
Павел вытянул руки, закрыл глаза и земля поплыла под ним. Он поспешно открыл глаза и сел на стул, чтобы не упасть.
- Доктор, это серьёзно?
- Эээ, батенька, да Вы привереда. Благодарите Бога, всё могло быть гораздо хуже. Вы, можно сказать, отделались лёгким испугом.
- Но это пройдёт?
- Со временем пройдёт.
- Когда? Месяц, два, три?
- Диета, режим, несколько недель отдыха… - доктор помолчал и добавил, - горный воздух и полный покой.
Павел улыбнулся, оценив горький юмор: ну какой на войне «полный покой»?
- Давайте теперь Вашу руку посмотрим.
Размотали бинты и настроение у доктора испортилось:
- Мизинец и безымянный придётся отнять.
- А без этого нельзя? Доктор, я гитарист.
- Знаю, что Гитарист.
- Вы не поняли, я профессиональный музыкант. Гитара, банджо, аккордеон. Музыканту без пальцев никак нельзя!
Доктор вздохнул:
- В соседней палате лежит пациент, ему вчера руку отрезали. Вы думаете, она у него была лишняя? Пожалеете сегодня пальцы – завтра останетесь без кисти.
Павел посмотрел на опухшие почерневшие пальцы:
- Режьте.

Он лежал на больничной кровати, смотрел в потолок и курил.
«Ну, вот и кончился Пашка-музыкант. Сначала бандеровцы отняли у него родину, друзей, а теперь вот ещё и профессию».
Он сел, взял стоявший у изголовья кровати костыль, упёр в плечо, прижался к нему щекой и постарался прицелиться в висевшую в конце палаты лампочку. Лампочка превратилась в бесформенное жёлтое пятно, вокруг которого наконечник костыля описывал круги и восьмёрки. Павел с досадой поставил костыль на место.
«Так, видимо и как боец Гитарист он кончился. И куда ему теперь? К матери в Херсонскую область, в родную Грушевку? Ага, прямо в лапы к гестапо: «Здравствуйте, вы меня искали? Так я сам к вам приехал…»

Услышав шаги нянечки, Павел быстро затушил сигарету о ладонь, спрятал бычок под матрас, лёг.
«В Москву, к Борьке Лукашенко, старый боевой друг поможет».

Москва

По заветному номеру Павел сумел дозвониться только со второго раза.
- Да, - услышал он в трубке надтреснутый мужской голос.
- А Бориса к телефону можно?
На другом конце провода молчали.
- Борис дома?
Ещё несколько секунд молчания.
- Бори нет. Он… умер, - каждое слово собеседник выдавливал из себя с мукой, - уже два месяца как его...  – человек не смог закончить фразу.
- Как умер? От чего?
(Дурацкий вопрос: от чего может умереть человек с тяжёлым ранением в голову?)
- Борю убила война, - на другом конце провода повесили трубку.

Проводившая собеседование девушка постоянно заглядывала в лежащий перед ней вопросник.
- Кем Вы видите себя в нашей фирме через 5 лет?
- Грузчиком.
(Она что, думает, что соискатель на должность грузчика намерен дослужиться до президента компании?)
- Кем Вы работали до того, как прийти к нам?
- Гранатомётчиком.
Девушка поджала губы. Видимо, она решила, что он над ней издевается.
- Если Вы нам подойдёте, мы Вам позвоним.

Второе собеседование, третье…

Сидевший напротив мужчина в форме ЧОПа спрашивал коротко и по-деловому:
- Лицензия?
- Нет.
- Московская прописка?
- Нет.
- Регистрация?
- Нет.
Чоповец подозрительно поглядел на Павла:
- Гражданство?
Павел выложил на стол украинский паспорт с миграционкой.
Мужчина посмотрел на дрожавшие руки Павла:
- Пьёте?
Павел торопливо убрал руки под стол.
«Геморроидальная лихорадка», - хотел он съязвить, но внезапно понял: этот – свой. Как рыбак рыбака видит издалека, так и люди войны по необъяснимым приметам узнают друг друга.
- Контузия.
- Сирия? Кавказ?
- Донбасс.
Чоповец взял документы, развернул их, посмотрел, положил на стол.
- У нас для Вас места нет. Но я могу помочь. Заправщиком на АЗС пойдёте?
(Господи! Да хоть к чертям в ад кочегаром!)

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три.

Москва - 2

- Здоров, командир! – Бидон плюхнулся на переднее сиденье автомобиля, пожал протянутую руку. – Ну, когда?
Монгол тронул машину:
- Через две недели.
- А кто ещё?
- Да все. Рыжий, Полтава, Кактус, Фенол – они уже в Луганске. Есть трое новичков. Стикер, Клод и Блонди здесь, тебя ждут.
- А что в этот раз?
- Сказать не могу, но обещаю: скучно не будет.
Бидон радостно потёр руки:
- Надерём укропам задницу! А Гитарист?
Монгол вздохнул:
- Гитарист пропал. Выписался из госпиталя, пересёк «Изварино» - и всё, как в воду канул. Где его искать? Россия – она большая.
- Жаль, - с сожалением вздохнул Бидон, - боевой был дядька.

Машина остановилась на АЗС, к машине, прихрамывая, направился заправщик  в натянутой по самые глаза фирменной кепке.
- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? – спросил он.
- 92-й, 15 литров.
- 92-й, 15 литров, - повторил заправщик, - ваша колонка номер четыре.
Он снял со стойки пистолет и вставил в горловину бака.
Бидон вышел из машины и направился к кассе. Расплатившись, он помахал заправщику чеком и сел в автомобиль.
Монгол опустил стекло:
- Эй, мужик!
Заправщик подошёл и остановился в  метре от машины, низко опустив голову.
- Держи, - водитель протянул сложенную купюру.
- Спасибо огромное, счастливой дороги, приезжайте к нам еще! – не поднимая головы, заправщик опустил деньги в карман, развернулся и заковылял к подъехавшей Ауди.
- На Гитариста чем-то похож… - задумчиво протянул глядя ему вслед Монгол.
- Да ну, - отмахнулся Бидон, - старый больно.
- Гитарист тоже был не мальчик.
- Скажешь тоже! Гитарист был мужик ого-го! А этот старик совсем, еле ноги таскает.
- Ладно, - Монгол повернул ключ зажигания, - едем, ребята ждут.
Мотор заурчал, машина медленно тронулась с места.

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Klim Podkova для сетевого литературного журнала «Камертон»

+1

2

Затоскует моя душа,
Я живу теперь не спеша,
А ведь юность была хороша,
Жаль, прожженная.
Понял я жизни — эту и ту.
Воевали за пустоту.
И кричат нам теперь за версту:
"Прокаженные!"

По психушкам и по лагерям
Сколько нас!
Пусть напишут когда-нибудь правду,
Только без прикрас.
Кто поймет, кроме нас самих,
Наших душ излом?
Мы чужие среди своих.
Афганский синдром.

Мы живем словно на стекле.
Кто-то счастье нашел в петле.
Ну а кто-то шагнул к земле
С крыши дома.
Кому камеры и продол,
Врач и галопередол,
А кому автоматный ствол
Ставит зона.

Обладатели дач и волг
Гнали нас на какой-то долг
И частенько был финишем морг
Злая вечность.
От бессилия не стони
Ведь герои не мы - они
На минуту зажги огни
Человечность.

По психушкам и по лагерям
Сколько нас!
Пусть напишут когда-нибудь правду,
Только без прикрас.
Кто поймет, кроме нас самих,
Наших душ излом?
Мы чужие среди своих.
Афганский синдром. (с) (О. Гонцов гр. Ростов)

Подпись автора

Как горько провожать друзей
Туда, откуда нет вестей,
Откуда ни один еще не возвращался. ...
Ссылка

+2

3

Грустно....

0

4

Война - это всегда горе.

0

5

KlimPodkova написал(а):

Война - это всегда горе.

А для кого мать родна.Надо испытывать новое оружие, если, конечно, при Кожугете чего-то изобретается, надо оправдывать генеральские погоны и пайки, а то окажется, что столько дармоедов и не нужно, а те что есть, """" на уроде. http://www.kolobok.us/smiles/standart/mosking.gif

Подпись автора

Лента за лентою набоi подавай...
А над нами небо голубое, и вода, кругом вода,
И глядят глаза конвоя-в никуда...

0


Вы здесь » От НКВД Советской России - к МВД СССР. Грозовые будни » Творчество KlimPodkova » Заправщик (из цикла «Украинские хроники»)